Piscina.

Después de un duro día de trabajo, andaba yo pensativa… y me dio por reflexionar sobre lo que significa para mí nadar…
Voy varios días a la semana a la piscina municipal, me enfundo mi bikini negro con algún toque de color y, sobre las 8 de la mañana, nado un kilómetro setecientos metros en algo más de 45 minutos. Cualquiera que esté al corriente de las marcas o que siga campeonatos u olimpiadas por televisión sabrá que no es un récord, sino más o menos la velocidad a la que una persona camina por el borde de la piscina siguiendo al nadador. Setenta largos, básicamente en mi elegante y fácil crawl (modestia al margen) que alterno con espalda y braza (la más recomendable para mantenimiento, pero también la que más me aburre).
Por las calles, a derecha e izquierda, me suelen flanquear mujeres de la tercera edad enviadas por sus médicos a una suerte de flotación paliativa, a veces desesperante si te toca nadar a su lado... También suele haber algún joven fornido que te patea o te da manotazos a la mínima oportunidad pero que me alegra la vista cuando descanso después de alguna serie rápida. Alguna joven nadadora, pocas, me acompaña en algunas ocasiones doblándome, y humillándome, cada pocas calles. En general tengo suerte de ser la nadadora más rápida de mi calle.
Mientras nado voy pensando en mis cosas, pero procurando llevar la cuenta de los largos de piscina; si me equivoco o dudo contabilizo a la baja, con lo que a menudo nado más de lo que me he propuesto. Nadar podría ser una metáfora de la vida, como nadar rápido y sin constancia podría serlo de la juventud: al principio entras (en la vida, en la piscina), y al final sales. Bueno, en medio está la piscina, el mundo, nadar, esto es lo que hay, uno solo en su calle, acompañado a distancia por otros iguales, pero no idénticos, a ti. O sea el camino a Itaca pero por agua.
Quizás hayáis leído el relato de Cheever, “El nadador”, o la película basada en él, con un Burt Lancaster que va recorriendo las piscinas de sus amigos y vecinos, regresando a casa desde una fiesta resacosa, apenas quince maravillosas páginas. Es una película tristísima; al comienzo luce el sol, al final llueve, al principio es una mañana de verano y sus vecinos le reciben encantados; al final una desapacible tarde otoñal y con propietarios ariscos. Metáfora de la vejez?.... de la vida mal nadada o mal llevada?............