ANTONIO MUÑOZ MOLINA, Como la sombra que se va.

Nunca he necesitado razones para leer a Muñoz Molina porque lo sigo desde hace mucho tiempo. De sus catorce novelas tengo en mis estanterías leídas, once. Desestime tres de sus novelas cortas, sabe dios los motivos, quizás que siempre he preferido la novela larga a la corta, aunque ésta me ha proporcionado también grandes alegrías. Simple prejuicio, supongo.

Estamos ante un autor que tiene también una larga obra como ensayista, seis obras, articulista en activo, por ejemplo en El País, y Diarios (tengo pendiente de leer Ventanas de Manhattan). Hasta el 2001 publicó ficción con cierta rapidez, cada año o dos años, tres a lo sumo, sin embargo desde Sefarad (2001) pasaron cinco años para publicar El viento de la luna, que me decepcionó, supongo que porque Sefarad me pareció extraordinaria. En esta casa la primera obra que está reseñada es La noche de los tiempos (2009) que me pareció una buena novela aunque no me gustó la parcialidad del trasfondo histórico.

Desde esta última novela han pasado cinco años hasta Como la sombra que se va (2014), una novela larga de 509 páginas. Su título procede del salmo CII que dice:

Mis días son como la sombra que se va y yo como la hierba que se ha secado.

El autor se embarca en la búsqueda de una ciudad cuando va a Lisboa, en 1987, para dar sustancia a la novela que estaba escribiendo, El invierno en Lisboa. Y vuelve a embarcarse en similar búsqueda, posteriormente, cuando trata de “encontrar” a James Earl Ray, el asesino de Martin Luther King en 1968, que pasó unos días en Lisboa antes de volver a Londres donde fue detenido.

Sobre el autor ya escribí en la reseña anterior, así que en esta ocasión incorporaré un artículo aparecido en Babelia poco después de ser publicada la obra.

Como la sombra que se va entremezcla la evocación del proceso de escritura de El invierno en Lisboa con la reconstrucción del asesinato,  y posterior huida, del asesino de Luther King. De este tapiz, no siempre tejido con fluidez, se desprende una trama casi policíaca (en ocasiones excesivamente reiterativa llegando a ser pesada) y una reflexión sobre el proceso de escritura acompañado por la franqueza sobre su propia vida, tal y como él reconoce en Babelia, y que incorpora aspectos como la familia, el amor, la amistad, la vida nocturna, en definitiva, la condición humana. Esta segunda parte es la que más me ha gustado.

Muy poco a poco, en otra vida futura, me fui dando cuenta de que la belleza, la armonía, la simetría, son propiedades o consecuencias espontáneas de los procesos naturales, que existen sin necesidad de una inteligencia que las vaya organizando, igual que la selección natural actúa sin una dirección ni una finalidad, y desde luego sin un Ser Supremo que determine de antemano sus leyes (p. 280).

Hay tres narradores: el propio autor, desdoblado en el joven escritor que era en 1987 y casi treinta años después, el asesino y, brevemente, Martin Luther King. Y Lisboa como ciudad en la que se produce un cierto cruce de caminos entre los dos narradores principales.

Lo que tenemos en común él y yo en esta mañana que podría ser tan de ahora mismo como de hace treinta años, en esta luz sin tiempo, es que los dos andamos por Lisboa buscando fantasmas, los suyos más ilusorios que los míos. El fantasma que yo busco pisó de verdad esta misma acera, atravesó esta plaza, dobló la esquina con una placa en la que yo ahora me fijo casi con un estremecimiento, Rua Joao das Regras (p. 18).

Todos estos componentes entremezclados nos dan una imagen desoladora de Estados Unidos, del racismo, de la pobreza, del contraste entre el norte y el sur, de la lucha por los derechos civiles. Y ello acompañado por un recorrido de cómo se construye una novela y una reflexión sobre el papel de la literatura y la relación ficción-realidad, que no siempre es bien aceptada o entendida por quienes leemos. Las dificultades personales y las elecciones que va realizando el autor, aportan, desde mi punto de vista, lo más interesante de la obra.

La presencia del cine y la música, del jazz en especial, añade un plus de interés para mí, como cuando recuerda a algunas de las míticas figuras que pudo escuchar en su juventud como Dexter Gordon, Chet Baker, Art Blakey, Sonny Stitt, Carmen McRae, y otros muchos que va desgranando con recuerdos de su música y de su aspecto físico entre las páginas 98 y 104. La referencia  a John Coltrane me parece una buena manera de cerrar esta reseña:

Yo escuchaba sobrecogido a John Coltrane tocando Alabama, acompañado al fondo por los tambores  de Elvin Jones, y no sabía la resonancia atroz y esperanzada que ese nombre podía tener para un negro americano en los primeros años sesenta y menos aún que Coltrane había querido recrear en esa melodía en la que hay una intensidad de plegaria y unas sinuosidades de misticismo sufí la cadencia de los sermones de Martin Luther King (p. 499).

ALABAMA

Una novela escrita con habilidad y dominio del lenguaje como es habitual en Muñoz Molina.