EL BOSQUE, LA VIDA... Y WENCESLAO FERNÁNDEZ FLÓREZ, El bosque animado.

Caminar por el bosque,

como por la vida,

escuchando,

buscando lo más secreto

y sin dejar huella.

WENCESLAO FERNÁNDEZ FLÓREZ, El bosque animado.

Esta novela me la regaló un amigo a quien le gusta esta obra de modo especial, le gusta mucho caminar en silencio por el bosque procurando no dejar huella de su paso por él, aunque el bosque si la deja en su pensamiento y en sus emociones. Por fortuna, para mi, puedo compartir esa especial relación que tiene con la naturaleza.

La novela tiene 206 páginas en las que se intercalan dibujos de Francisco Juárez. Tiene un apéndice de Constantino Quintela y bibliografía.

El título se refiere al protagonista de la novela, el bosque, en realidad la fraga,  un ser hecho de muchos seres. La fraga es bosque inculto, entregado a sí mismo, en el que se mezclan variadas especies de árboles (p. 10). Si las personas entran en él con el alma atenta captarán que el bosque está animado por infinitas almas.

Wenceslao Fernández Flórez (1885-1964), nació en La Coruña en una familia pequeñoburguesa, quiso estudiar medicina pero la falta de recursos económicos, al morir el padre, y su vocación literaria le hicieron optar por el periodismo. Cultivó todos los géneros literarios.

Practicó la ambigüedad ideológica para amoldarse a todos los regímenes políticos, algo complicado de mantener durante el franquismo. La amistad con Franco y su familia denotan que su ambigüedad no era tal. No deja de llamar la atención que El bosque animado se publicara en 1943, una época de postguerra desoladora, oscura y poblada de miedo, represión y muerte.

Esta obra es un mosaico en la que los episodios se articulan alrededor de un tema, la fraga de Cecebre. La novela se divide en XVI estancias, no capítulos. No entendía el significado literario de estancias y parece que este vocablo tiene dos acepciones, la más obvia, lugar de residencia (la fraga y los seres que la habitan) y estancia como estrofa utilizada por los poetas renacentistas en sus canciones y églogas, inspiradas en la antigüedad clásica y en los italianos Dante y Petrarca, que nos introducen en un mundo bucólico y no en la naturaleza real.

El autor sublima la naturaleza y la relación del ser humano con ella, se idealiza a los campesinos, y al campo, frente a la ciudad. Como  los fabulistas, el autor hace hablar a los animales y las plantas con una intención moral para servir como modelo de conducta. También es cierto que hablan desde una posición de clase bastante obvia que se percibe en la crítica humorística que hace de las concentraciones de masas (de moscas), del comunismo y de la violencia (de nuevo las moscas o el clan de los gatos). También es cierto que tras el gato bermejo podría estar el general Franco.

Hay también cierta crítica social que se desprende de la descripción del noble D. Pedro, del sistema de reparto de la tierra que conduce al minifundismo…

Un prado les quedó, tan repartido, que si una vaca iba a pacer en él, no podía comer la yerba propia sin tener las patas traseras en la propiedad de otro hermano y los cuernos proyectando sombra en la de un tercero (p. 40).

… o de la pobreza del pueblo que les conduce a la emigración:

(…) el olor a tabaco barato no consigue anular el otro olor a cama pobre que todos traen pegado aún al cuerpo; olor a manta vieja, a jergón de hojas de maíz, a almohadas que guardan sudor de trabajo y sudor de fiebres (p. 96).

La ironía es un signo distintivo del estilo del autor en esta novela, así como el lirismo fantástico con epítetos, exceso de adjetivación, metáforas y una base filosófica vitalista:

Llovió tanto que parecía mentira que restase aire para respirar en el espacio lleno de hilos líquidos y de partículas acuosas que iban y venían, flotando, con aspecto de diminutos seres vivos, como si aquel mar tuviese también su plancton. El viento, quizá sorprendido por su fracaso o afligido por su torpeza, se había quedado quieto, quieto, tal la criada que rompió la pecera y encharcó la alfombra. Y en varios días nada se movió bajo la lluvia: ni hojas, ni pájaros, ni hombres. En los establos penumbrosos los bueyes fumaban su propio aliento y en el balcón techado del cura, el gato –con la cola pegada al costado izquierdo, como una espada- sentado sobre su vientre, miraba con ojos de chino una hora y otra hora, entre los barrotes pintados de azul, cómo caían tubitos de cristal desde las tejas, adormecido en romanticismo (p. 44).

Una agradable lectura.